Кофе и мужчины

Хорошо, когда с утра кофе готовит мужчина. И к нему нежные тосты с горкой руколлы вокруг.
Пьем первый эспрессо с Д. на Фрета.
За стойкой мой бармен. На картинке ниже - он. Ну, как мой. Мы говорим - мой юрист, мой продавец цветов. Мой бармен - нельзя?

Он всегда сдержанный. И всегда легкий. Кофейня популярная. Помещение тесное. Столиков много. Стулья впритык. Входят заспанные английские туристы. Натыкаются шумно на стулья. Задевают куртками свечи-салфетки-меню. Сейчас все снесут, что успеют.
А он передвигается как тень. Траектория рассчитана заранее. По секундам. Сантиметрам. Пластика в пространстве как у красивого зверя. Отточенная. И эта посадка головы. Взгляд. Ни одного лишнего движения. Но все контролирует. Профессиональный спортсмен, думаю. Скорее всего боксер. Хотя нос и не сломан.
Всем этим дурю голову моему Д. и признаюсь, что это мой любимый бармен в Варшаве.

- Почему именно он?
- Двигается красиво. Все время его боковым зрением вижу. Даже если не хочу.
- А остальных, девушек-официанток ты не видишь?
- Нет, не вижу.
- У них нет шансов подавать тебе кофе, так как ты хочешь?
- Именно кофе - нет. Никаких. Визуально к кофе требуется мужественная пластика. И хорошо бы еще к ней мужской бритый череп красивой формы.
- Тогда да, без шансов.

Д. идет к стойке за счетом и местью





( ну, да )